lunes, 27 de abril de 2009

Nueva realidad


Nueva realidad.

Así amaneció Sarajevo el 29 de junio de 1914 después del asesinato del archiduque Francisco Fernando de Habsburgo, ya con una declaración de guerra de parte de Austria, con el origen de una desazón social mundial... y habitantes boquiabiertos que sabemos son siempre los menos culpables, los de menor capacidad de contestación en la toma de decisiones, pero siempre los más afectados.


La Gran Plaga



200 millones de muertos, Alejandría, Constantinopla; ciclos de 8 a 12 años. En el siglo XIV hay un brote que además tiene de fondo una guerra entre genoveses y tártaros en la ciudad de Kaffa, de donde salió por los puertos (en las ratas pues la enfermedad se propagó por las pulgas de los roedores, quienes portan la bacteria Yersinia Pestis) y llegó a Constantinopla, a Sicilia; de las costas sureñas de Italia se disemina hacia Europa, entrando por Suiza, llegando a Portugal, España, Francia, Inglaterra, Noruega, Alemania, Polonia, Rusia, Mesopotamia, Egipto... Despertar en aquellas épocas era un milagro debido al poco desarrollo de la medicina, y a la extensión territorial que ocuparon las ratas.



VIH



¿Debo de hacer algún comentario al respecto del virus más conocido del siglo anterior y del presente? Más de 25 millones de muertes y 39 millones de infectados. Nos vamos a dormir a diario sabiendo que existe, se reproduce entre nosotros y cada vez hay más infectados.



Gripe Porcina



He aquí el terror de nuestros últimos 8 días. Surge con una característica que rebasa imaginaciones de grandes literatos. Se contagia por vía aérea. Es curable. Y las películas de 12 monos, Epidemia, Soy leyenda, etc. se volvieron realidad en pocos minutos ante la mirada incrédula de familiares, amigos, enemigos, parientes, vecinos, y todos nos convertimos en el enemigo público número 1. Las costumbres latinoamericanas, especialmente las mexicanas de tocarse, abrazarse, besarse, estrecharse las manos, se vieron relegadas al simple "hola", o a la adopción de saludos orientales (inclinaciones).



Y sin embargo para aquellos que carecemos del gusto de andar rodeado de cercanías innecesarias, y que además gesticulamos ante el contacto (que si nolo hacíamos era mal visto) con otros seres que se acercan a "saludar" y con ese pretexto estrujan, chismorrean y fisgonean cuanto pueden además de interrogar cada destalle al estilo AFI, CIA, NSA... esta inmersión en individualismos socorrentes más que molestar incluyen en el macroambiente una atmósfera atípica pero tan agradable...


Añade, sí, una notoria variedad a la cotidianidad. El súpermercado es un desolado conjunto de estantes y uno que otro empleado escurridizo que mira más con terror al cliente que con actitud de servicio -nunca me habían escudriñado tanto las fosas nasales con la mirada-; las calles parecen invadidas de zapatistas (todos con no más que los ojos de fuera y de andar apresurado), los centros comerciales parecen hechos para fantasmas...
La imaginación me daba para incluir escenarios tan irreales (hasta hace una semana) como este en mi mente. Pero tenerlo a flor de piel, tan vívido... es simplemente un deleite para aquellos que amamos las novelas del estilo apocalíptico... y fuera del giro dramático-escénico propone un nuevo status quo.

Ahora el acto consuetudinario del escritor deberá de alejarse del mar de novelas, cuentos, poemas, escritos en general (en México hasta cumbia de la influenza porcina tenemos) que hablarán de epidemias. Y podremos retomar el estilo tan meloso, divertido, surreal de los años del Charleston...

¿O qué no el escribir es deformar la realidad y adaptarla subjetivamente al estado deseado que generalmente se ve influído por llevar la contraria a los eventos institucionales de cada época?¿Será que los gothics se apegarán a la vestimenta blanca y al amor por el prójimo... y los cristianos/musulmanes/judíos/mormones/católicos/satánicos repelarán a su Dios la llegada de estas plagas y los llevará al extremo contrario?

Momento de reflexión al menos... un elixir para la escritura... un tope en la carretera de la vida conservadora amante de los estatismos.

Welcome to la era del incentivo a los extremos... ¿a cual te apegarás? Yo profesaré el escriturismo. Y ¡sí!, el libro regresa al mundo con una fuerza increíble, creo que es lo que faltaba en nuestro país para leer... al menos mis conocidos han aumentado en un 200% su promedio de lectura anual...

No cabe duda... nueva realidad...

lunes, 13 de abril de 2009

Sociedad vs. Decisiones gubernamentales unilaterales.


A ver, a ver… a los extremos socioeconómicos en México no les gusta jamás ser comparados.

Pero recordemos el incidente de la reestructura del Aeropuerto de la Ciudad de México:
Todo inició en 2001, en el mes de mayo, durante la administración del presidente Fox. Se decidió que se expropiarían 4550 hectáreas ejidales. Se pagarían aproximadamente $7 por metro cuadrado. Matemáticas básicas: 45 500 000 metros cuadrados x $7= $318 500 000. Trescientos dieciocho millones quinientos mil pesos. ¿y la plusvalía posterior no dejaría esos terrenos con precios por las nubes? En fin, no pretendo ser partidista, ni sectorial, es sólo una pregunta obvia que cualquier ciudadano se haría. Después la oferta se subió hasta los $54 por metro cuadrado. (El monto total ascendió a los $2 457 000 000, dos mil cuatrocientos cincuenta y siete millones de pesos). Esto ya en julio de 2002. Muere un campesino y el asunto concluye en la cancelación en agosto del proyecto.

Saldo: 1 muerto, unión y movilización de campesinos a lo largo y ancho de las carreteras del país, bloqueos, tráfico, smog, la formación del FUCCA (Frente Unido de Comunidades contra el Aeropuerto), amparos, marchas y movilizaciones.

En septiembre de 2008 la ex Delegada de Miguel Hidalgo presentó un programa de desarrollo urbano de su demarcación. Se invertirían 15 mil millones de pesos y se generarían 30 mil empleos. El pequeño problema se suscitó cuando derribó parte del ecosistema al talar varios árboles, entre ellos un octogenario fresno; y se anunció que la obra esperaba hacer excavaciones en zonas donde hay ductos de gas y de alta tensión a menos de un metro de profundidad. Asociaciones como Salvo Lomas, cuya líder es Trinidad Belaunzarán, Gestión Ambiental como asesora, impidieron que las obras siguieran adelante por medio de movilizaciones, clausuras, reuniones, además de una posible explosión que mataría casi a 4 mil personas instantáneamente. A pesar de lo irreverente, poco funcional, ilógico, poco convencional, el proyecto parecía seguir adelante. Nuevamente una movilización de ciudadanos interrumpió un acto que vulneraría la estabilidad vecinal. Finalmente y muy a pesar de los políticos pasajeros delegacionales, los vecinos (de cualquier rincón de la ciudad) somos los que permanecemos en los sitios afectados.

Saldo: ningún muerto, varias movilizaciones y bloqueos, tráfico, smog, amparos, marchas y movilizaciones. 1 delegada menos.

Entonces sí funciona esto de unirse y alzar la voz de forma ordenada y bien enfocada. Lean bien y no se detengan cuando se trate de votar, analicen su voto, háganlo racionalmente, los contrapesos que pueda haber en nivel federal, estatal, municipal/delegacional, legislativo, ejecutivo… ¿qué pasa si el PAN gobierna acá, el PRD acá, el PRI acá, el PT acá, Convergencia acá….? Son preguntas obligadas para todos los que queremos participar en la conformación de nuestro sistema de gobierno. Bravo por los vecinos de Polanco y por los de Atenco, ¿qué pasaría si en todas las delegaciones nos quejáramos así por cada uno de los problemas que sabemos pasan a diario? ¿existiría ese tiradero de basura clandestino de la esquina? ¿seguiría vendiendo droga el vecino que ya sabemos que se dedica a eso?¿tal vez la patrulla pasaría más seguido por nuestra puerta? La sociedad tiene la batuta ante las autoridades, pues estas últimas emanan de ella. Aprovechémoslo.

Plática con Órbitas Ausentes. (Espero no te enojes mi flaca, es un buen apodo).


Quiero perder las ansias. Me persiguen como si fueran sombras detrás del fugitivo alumbrado por el sol en el desierto, donde no hay para donde correr, a donde llegar ni donde esconderse. Me pega la perversa ausencia, me carcome la maldita consciencia en esta triste carrera contra el viento. El cuchillo de tu mirada me hace trizas por más que huyo de él. Ya me deshizo el alma por hoy. Sólo pido que pare. Y no se puede. Trato de ausentarme ante gustos momentáneos, esas diatribas del buen actuar que hacen que la mente se pase a retirar y dejan a las personas en estado zómbico. Pero después de esas comidas, de esos tragos, de esos momentos de intimidad, sólo sé que me estará esperando por las noches para revolcarme en mis errores, abofetearme con la mirada inquisitiva de la moral, y pasaré a ser su esclavo en las sombras, sufriendo como Prometeo ante la agonía incesante de mi propia creación.


Antes parecía un dolor cualquiera que dejaría de lado, pero se ha tornado de asintomático en detestable amargura de un día a otro. Me persigue desde el café de la noche, que si pudiera iría a escupir. Hoy no me sentí Borges, hoy soy el triste personaje de la casa de Asterión, pero no me divierto. Hoy mi prosa no buscará el crecimiento ulterior. Hoy viene de espada desenvainada en momento destructivo. Hoy paseo entre muros con el vaho saliendo de las fauces, arañando mis pasiones y adelantando mordidas ante cualquiera que tiende la mano.


Hoy puedo sangrar nuevamente por el simple hecho de sentirme vivo y retocar el amor al dolor. Es autoinfringido porque así lo decidí. El problema es cuando vengo en este estado de embriaguez mental y hay un ser querido cerca. Es entonces que el Dr. Jekyll se transforma en Mr. Hyde y la inercia de dolor les salpica la cara, dejándolos para siempre marcados. Es por eso que en estos momentos debo de permanecer entre paredes. Me siento como un cuervo con los ojos de sus dueños en el cogote, virando la cabeza hacia la infanta desvalida que llora en la cuna.


Es como Un día de furia, pero interna. Es una bomba de Napalm que recorre las metas, los logros y los fracasos que he tenido y se ríe a carcajadas por el odio que le tengo, y me saca la lengua para luego desaparecer entre mis manos a punto de estrangularla. Se desvanece como humo y deja ante mis ojos atónitos el simple olor putrefacto de mi comida que lleva meses en esta jaula y que ni las ratas pretenderán comerse. Ya no sé si mi estado famélico mental me causa alucinaciones o la muerte sólo buscó el pretexto de la anemia para adelantarse y presentarse hoy. Y a pesar de todo me gustaría portarme como Macario de Traven con ella, pero a mí no me habla. Sólo me mira con ojos de tristeza y me echa en cara las promesas desvalidas que no cumplí. A pesar de mis arrepentimientos, ella ríe de mi extraño momento de tintes católicos y se acurruca en mis ya desaparecidos muslos, ahora huesos casi de pollo, susurrando que eso ya no me sirve de nada, más que para darle más argumentos a favor de la miseria de la existencia humana, hugovictoriana.

Ufanado en que he amado y que ella nunca podrá hacerlo me veo envuelto en una apología de la existencia que irónicamente me consume la mía. Y el amor que una vez creí que poseí, me indica ella, fue pura fantasía, pues en realidad ninguna de las mujeres con las que estuve terminó conmigo “por raro”. Y esa es mi pregunta final… ¿a qué vine a este mundo, con facultades tan diferentes a las de los demás? Ella rompe en carcajadas, y sus órbitas ausentes se clavan fijamente en mis órbitas casi pegadas al hueso y me indica: “eso lo tenías que descubrir tú, inútil”.

Casi no lo logro, pero lo pude descifrar al final de esa conversación, durante la que estuve haciendo lo que más me gusta, aunque sólo haya sido en este triste papiro más arrugado que la piel de Tutankamón. Había nacido para escribir. Y eso finalmente calmó mi desasosiego. En conclusión entendí la razón de mis pensamientos garabateados en el piso, en la alfombra, en las paredes, en mis ropas roídas. La afección por los cuentos, los sonetos, las elegías. Mi amor por los versos alejandrinos, mi incursión en las rimas asimétricas, mi odio por la poesía contemporánea, pero mi pasión por los versos ortodoxos, pensados, rimados… y dí cuenta de mis más bajas pasiones por las escritoras de todos los tiempos, mi imaginación voló nuevamente con la figura de Juana de Asbaje y se dio rienda suelta con la voz de Ikram Antaki, y se regodeó con el único poema que me ha escrito mi mariposa. Ahí solté mi última fuerza vital y escuché mi terminal suspiro.

Algo me despertó. Mi cabeza descansaba sobre este teclado y mi entrada de blog estaba en blanco. Un aire muy frío recorrió la parte baja de mi cuello del lado derecho, entre la nuca y la oreja, y con un muy bajo tono la escuché retirándose y al momento dijo:


por hoy fue una advertencia, mi querido Ismael, vive aferrado a lo que te apasiona, o vive sin sentido y sin rumbo por siempre.


Hasta MUY pronto.