Madurez intelectual

No me gusta lo que la gente llama la madurez intelectual. Implica que la gente decida de forma adulta lo que escribe. Y no es así. No puede uno pedirle a su escritor nocturno que adopte esos linderos morales.

Renewal

Heme de regreso, con escoba en mano y recogedor en la otra. En este oficio, cuando es en carácter amateur, nos debemos a la simple y llana GANA. Es el desdén el peor de nuestros enemigos y sucumbiendo a él podríamos perder esta disciplina de aunar letras, una tras otra...

En propia piel lo experimenté....

Pero también nos debemos a la renovación, al acto conocido de exterminar las partes exhibidas y nos exiliamos, adustos, en la montaña de Zaratustra a reordenar, reorganizar... Y no sólo pasa en estas líneas, de nuevo nos llevo a la cueva Velasquista (http://xaviervelasco.com/blog/)

No más palabras...

Let's get ready to rumble!

Mudanza... de piel...

Unos meses de ausencia y se me va la rutina. Ahora que he perdido a la pareja, los rastros del cadáver de la relación no se hacen esperar. Puedo oler su perfume, sus manos, su cabello todo dentro de mi auto. Puedo sentir todavía la suavidad de su piel.

Y me niego profusamente a volverle a hablar. Siento que hecho mal, que la relación terminó por mi culpa, y sé que es así. Yo dije: no ya nos cargó la chingada, ya valió. Un enorme grito de desesperación salió de su garganta y me pegó más las nalgas al asiento del auto mientras manejaba. "En la madre", medité, "no quiero vivir esto si llego a estar con ella por el resto de mi vida. Esta vieja está medio trepanada..."

En fin el punto es que ahora me refugio en el trabajo y, la verdad, nunca lo había hecho... se siente tan bien... puedo entender a los workaholics ahora. Empleadhólico, sí así terminaré si es necesario, pero me permite estar pegadito a lo que me gusta, que es la Asociación (http://www.facebook.com/group.php?gid=290564262999&ref=nf) , por ahora, y las materias de la skool.

5 cafés, un texto para la presentación en radio del jueves, y mucho blues.

Como bien dijo BB King:

I hate to remember How foolish I used to be Well, you know the way I used to love you, baby And how bad you treated me.

It's finally over, baby Babe, I know this is the end I've got you off of my mind, woman And I've started over again.

Buenas tardes

gone away...

Un camino igual de sinuoso, o al menos eso entiendo.

Y me preparo a la lectura del día, dejando ante ustedes un link interesante de un wey que de repente se decidió por escribir y psss hace bastantes cosas muy al estilo hiperrealista en un chilangoñol ameno, ácido, requetebien entendido en la precopa de viernes no?

http://xaviervelasco.com/blog/

Abandono II

¿Cuántos pedos se tiró ese día? Puuuuuuuuta madre. Casi los mismos que Napoleón en Waterloo... El mismo número que Obama cuando ganó la presidencia en Estados Unidos y dijo: In change we trust... y pura parada. esos gases que salían de su culo no sólo eran OLOROSOS, sino que llevaban premio... y en las noches sentía la mierda pegada al calzón, rozando sus nalgas y no le importaba.

Sabía que era una señal.

Si somos el único animal que se puede llenar otra parte del cuerpo de caca... y que hay algunos coprófagos que hasta en el hosais (Hocico->hocique->hocize...) se la meten por el puro placer... ; que no sea el ano... será por algo... (sí, sé que puse punto y coma después de tres puntos, sustitúyanle por cualquier otra mierda, pero significa etcétera y luego un cambio de idea... ok??)

Puta, es que ya ni en mi propio blog puedo escribir en paz....

Mi pinche escritura demerita, baja de catego, acribillada por la sensatez que se esforzaba siempre en resaltar. Es como ocultar al activista que llevo dentro. Y también poseo un hombre que se enamora de muchas. Y uno que sólo quiere estar con una. Me he aficionado al whiskey, al blues y al café. Soy adicto al sexo por el sexo, al amor desmedido, a la escritura de poesía cursi. Ya me cagué de mí mismo. Y al pensar en la autodestrucción me río por la antagonía entre la consecuencia y la causa (hay que planear la autodestrucción, por lo que resulta un proceso creativo para después deshacer).

¿Será el facebook?

¿He llegado a una andropausia juvenil?

Cambio y fuera, pareja.

Abandono.

¿Cuánto tiempo he quedado abandonado? El aislamiento de las filias también es una filia. De repente eres alguien. Cuatro minutos después y tras ejercitar un desapego a la rutina, te transformas.

Mi escritura se fue. Se despidió de mi ser. Andaba de vacaciones repelando las enormes atrocidades que este "malaventurado pseudoescritor" hízole causar en páginas en blanco. Por lo que me dejó saber se aventuró en la literatura fácil. Alguien le dijo... ".. léete El símbolo perdido de Brown..."

Se amotinó una noche y desapareció por mucho tiempo... Y a pesar de ahcer llamadas de emergencia con Volpi a la mano, con Dante, incluso con Sócrates... nada... ni sus luces...

Y ahora regresa de malas... sin rumbo, con la mirada en objetos ordinarios que carecen de sentido. Antes perseguía la trascendencia. Hoy busca la redefinición. Hoy coloca sus metas en un camino desconocido.

Hoy me pierde y me dispersa, me hace tomar caminos antes rechazados y me lleva de la mano al abismo.

Si me pierdo... ¿hay alguien que me rescate?

Reflexiones en aras del Centenario Revolucionario

Mi trabajo se ha tornado interesante. De un área de Compras, dedicada al 100% a lo que es mi carrera, la vida me vuelve a colocar frente a un reto laboral que, además de compensarme medianamente (lo que en este México en crisis es prácticamante imposible), me incluye en un proyecto más que entrañable, llamado "Voces de la Revolución". Edito el audio de grabaciones hechas en 1970 a ex zapatistas, la mayoría ya parte del más allá.

En ellas ventílase la homosexualidad de Zapata, las canalladas huertistas; siento en cada palabra de los entrevistados el terror que en su dia tuvieron ante las balas, me ensillo con ellos y partimos a caballo a asaltar trenes enteros, en los que se decapitaban personas, se mutilaban, baleaban, violaban y robábase lo que se pudiera. Me he enterado de la nula paga que recibían y de las órdenes que les daban: "ai si ganan, pus lo que quede en la hacienda es de ustedes, no más si matan a los dueños nos traen el cadáver para llevarlo con el general".

Me sorprende el poco valor que poseía la vida en épocas hostiles y me aterró la descripción de un coronel, en la que detalla el hallazgo del cuerpo sin vida de su hermano de 3 años, apuñalado 31 veces por los que asaltaron su casa y dejáronle huérfano y sin algún familiar. Todos los que vivían en esa casa fueron asesinados y la madre, además, violada. Él quedó solo en esta vida a los 17 años, lo que le obigó a retornar a la batalla revolucionaria para poder comer y, obviamente, olvidar.

Es, ¡vaya!, harto interesante encontrarse con este material auditivo que data de 1970, mostrando las vivencias de soldados rasos, comandantes, generales, tenientes y subtenientes inmersos en un mundo de cambio allá en ese mundo post-porfirista que desató movilizaciones económicas, sociales, históricas, pero que, como en todas crisis, tocó más duramente a la clase baja del país y que a final de cuentas no fue más que un cambio de élites.

Concluyo citando la grabación del día de hoy:

Entrevistador: "¿y usted supo o le tocó vivir algún reparto de tierras después de la finalización de la revolución?

General: "No, eso no se dio, nadie obtuvo una mejor tierra, excepto los que gobernaban, que de por sí se hicieron ricos en las luchas, con los botines. Pero si la Revolución se trataba de que la tierra quedara en manos de los que lucharon en ella y que fuéramos más justos, entonces no hubo Revolución"

Cualquier coincidencia con El llano en llamas es ¿meramente circunstancial?

Fraternity disrigarding remoteness.

Algunos eventos últimos en estos días han dado pie a la reflexión sobre la existencia no corpórea, a pensar en el más allá, en el mundo que a todos nos espera, del que algunos disfrutan diciendo que no existe, otros imploran su comprobación, y otros sólo intentamos argumentar y a través de ese simple ejercicio en el que se descartan tesis con antítesis pretendemos llegar a una conclusión...

No tengo palabras para tí ¡oh querido amigo! La pérdida del cuerpo en esta dimensión ha de ser un trago diferente a lo que estamos preparados, pero deseo de todo corazón que te encuentres en un mejor lugar que esta impura dimensión, guardando algunos acordes para que cuando yo llegue, junto con todos los que te conocimos, nos muestres ese potencial que seguramente estás desarrollando del otro lado. Te conocí MUY poco. Pero fue suficiente para cambiar mi vida por tí. Es gracias a esos ímpetus que yo ya había olvidado que el proyecto de mi novela sigue en pie. Me he preguntado ¿cómo agradecerte esto Yannick, ahora que ya no estás?

Mis intenciones no son despertar el morbo y no quiero que este texto se vea como tal. Por eso no lo publico en tu perfil de Facebook al que muchos han accedido para comunicarse contigo (espero que los ingenieros de sistemas de donde estés tengan idea de cómo convertir los bytes de info y los códigos HTML en algo que puedas leer, si no esos weyes se la pela... fustanearon jajaja).

Te convertiste en una compañía para mí, un papel en blanco que sé que podrá escucharme, leerme, eres ahora alguien con quien hablar. Y no me malinterpretes, no voy por la calle como merolico dando un espectáculo monoléctico. Es individual. Una energía positiva que me impulsa en esos momentos de flaqueza. (Y de felicidad). Y ojalá no te pese.

No tengo más que agradecerte por compartir los pocos momentos que pasamos juntos, y como te dije la última vez que te ví: ¡salud, en pos de dos artistas amateurs tratando de trascender en este mundo¡

Me ganaste en el camino, pero te aseguro que pienso todos los días en tí cuando me siento ante este teclado a ver danzar los dedos.

Nos veremos pronto, más de lo que imagino, seguramente.

Descanses en paz, querido Yannick.

PD. Te dejo un verso de Whitman.

O Me! O Life!

Walt Whitman

O me! O life!... of the questions of these recurring;Of the endless trains of the faithless--of cities fill'd with the foolish;Of myself forever reproaching myself, (for who more foolish than I, and who more faithless?)Of eyes that vainly crave the light--of the objects mean--of the struggle ever renew'd;Of the poor results of all--of the plodding and sordid crowds I see around me;Of the empty and useless years of the rest--with the rest me intertwined;The question, O me! so sad, recurring--What good amid these, O me, O life?

Answer.

That you are here--that life exists, and identity;That the powerful play goes on, and you will contribute a verse.

Escribiéndote

De letras, números y garabatos está hecho el mundo. Déjame pintar los míos en tu vientre desnudo, déjame esculpirte a versos, a galope de tinta, en humeantes palabras escritas para su lectura... por tí.

Playita

Moría de calor cada vez que la aguja del reloj indicaba más de las 8 de la mañana, las palmeras de la playa atraían a más y más moscos y yo era su desayuno predilecto. El calor y yo no somos el uno para el otro. Toda mi vida he preferido las climas fríos, gélidos de ser posible. Pero Huatulco no fue tan malo. A pesar de convertirse en esos pueblos dedicado al turismo extranjero en su mayoría, donde uno visita una tienda y en vez de ofrecerle un "refresco" le dan una "soda" y donde es más fácil comprar una tarjeta para hablar a Canadá y a EUA, que a México, la experiencia valió la pena.

Internamente. Asenté mi traserito en una duna, con la vista hacia una de las Bahías más lindas que jamás he visto, con la mente despejada y las metas a la deriva, cual pequeña embarcación en mar abierto. Mi chelita daba a esta imagen una serenidad acogedora, la brisa hacía apacible el calor que refulgía en mi espalda. Sedimenté mis pensares. Las letras y los escritos pasaron más lento en el subtitulado de ideas. Y fui sereno, lleno de paz. ¡Ah! ¡Qué buen descanso!

Recomendable.

(Esto es sólo para registrar mi blog) Atención no requerida. Gracias.

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Hermandad ecológica.

Si la fotosíntesis artificial nos pudiera permitir llegar a ella con un compuesto adecuado, estable, que nos permitiera almacenar la energía, mantenerse polarizada durante un tiempo para poder interactuar con otras moléculas, la vida sobre la tierra cambiaría. El modo natural más perfecto y perdurable para almacenar energía solar sería del dominio de la humanidad entera, y muchas de las formas antiguas, anquilosadas, amancilladas serían destituidas. Perderíamos la dependencia de combustibles fósiles, y una que otra institución (Pemex, Shell), país (Arabia Saudita), o grupo de interés (Texas, los sindicatos de las petroleras) estarían (¿están?) en contra de la utilización de energías alternas.

La planeación de un sistema estructural que soporte este tipo de investigación que a la postre se convertirá en el eje del motor de la humanidad es un posible escenario en que México se puede colgar y nos puede sacar del anonimato para ponernos en primera plana dentro del diario que escribe el planeta en el día a día. Apenas comenzamos en la carrera espacial, cuando hay naciones que nos llevan más de 50 años en su consecución. Sin embargo uno de los activos más importantes que nos han dejado civilizaciones pasadas y que aún se encuentran presentes en nuestros genes (opinión poco sustentada científicamente, pero que es una forma de expresarlo y espero me lo permitan) es la manutención de un equilibrio entre el bienestar natural global y el de la humanidad, que irónicamente se sustenta sobre el primero. ¿Por qué no apegarse a esa gran evolución cultural que perteneció a nuestros antepasados y realzarla, reutilizarla, reciclarla, readaptarla y sacarla a flote? De niño, recuerdo con gran añoranza, la gran enseñanza que me dieron los libros de historia fue que nuestra antigua Tenochtitlán fue un lugar que, antes que funcionar como refugio de seres humanos, participaba íntegramente en la veneración del equilibrio entre la existencia de los homo sapiens sapiens y los demás individuos que conformaban el ecosistema. Con el pecho inflado me sacudía las letras de la mente y sólo quedaba la imagen pura del gran avance científico que lograron nuestros tatarabuelos mayas con recursos tan puros y tan cuidados, tan bien administrados. Ese es un ACTIVO. Es una herencia, un patrimonio que debería de refulgir en el centro de nuestra actual existencia. Es un faro, una piedra filosofal que nos indica el camino a seguir como raza, como sociedad no mexicana, no hispanoamericana, sino mundial.

Entiendo que Maltus tiene una teoría más que sólida sobre el destino humano regresivo hacia las cavernas y retroactivo al conductivismo hobbesiano habitual, más parecido a una mezcla de Cuando el destino nos alcance, Seaworld (Mundo acuático), MadMax y dirigido por Benicio del Toro. ¿Pero aún hay salvación?

Con este texto realzo la parte nacionalista que me inculcaron, pero no es la principal tesis, los colores fronterizos me resaltan por tradición, pero ahora que han desvanecido su importancia (Globalización, TLCAN, Unión Europea, etc.) dejan al frente los problemas comunes que enfrentamos como civilización global. No importa si eres de Brasil, de Argentina, de Colombia, de Nicaragua, de España, de Cuba, de Estados Unidos, de Groenlandia, de Islandia, de Tailandia, de Francia, de Polonia, de Sudáfrica; musulmán, católico, mormón, protestante. Para respirar y comer no hay diferencias, Porque si la antes URSS dejó un almacén de armas biológicas que nunca se destruyeron nos afecta. Si las empresas transnacionales que contaminan más al mundo siguen empeñadas en dejar de lado la prevención social y no sólo la medio reparación de los daños que nos causan con sus actividades, nos afecta.

Abogo por la búsqueda permanente de la sustentabilidad. Anuncio públicamente mi compromiso con mi planeta, mi tierra, mis recursos que también son los tuyos, los de tus familiares, los de tus vecinos, los de tus amigos y enemigos, de tus mascotas. Y no basta con un movimiento de consciencia. Acciones, escritos, canciones, películas, anuncios en medios masivos de comunicación; nos falta un replanteamiento de vida humana. Porque sí se puede vivir en un mundo diferente. Sí podemos salvar a las especies en extinción (porque ellas se apagan, y se liberan del problema, pero al final sólo quedaremos humanos, al paso en el que vamos, ¿imaginan un mundo de una única raza?). Es hora de que comencemos a movernos, a despertar, a obligar íntegramente a la sociedad a cambiar, y las acciones se conocen: rechazar las bolsas de plástico en el supermercado, cuidar el agua, utilizar energías renovables (¿no están hartos del precio de la luz y de la gasolina?), usar composta hecha en casa, reorganizar la azotea para que sea verde (que además nos ahorra 25% del predial /espero no equivocarme en el dato/, sembrar mi propia verdura (¿lo han pensado? Además de ser una terapia podemos controlar el riego, la higiene, la calidad y sobre todo, el precio, para evitar las alzas bruscas por especulación, sobredemanda, temporada), etc. basta con buscar las acciones en internet (googléalo). Este es un deber generacional que acepto con gusto. ¿Se atreven a ayudarme? Un comment con un simple sí me ayudaría a saberlo, y espero que no sea un sí que sólo tecleen, sino que sea un verdadero compromiso con ustedes mismos. Gracias de antemano por el apoyo.

Trascendencia sentimental

¿Qué has hecho en este corazón? ¿Cómo es que has conseguido llegar ahí tan rápido? Los revoloteos de tus alas de mariposa te han llevado allí, a posarte en la carne expuesta, en esa parte que me reservaba para que nadie tocase, y a la que con éxito había escondido de muchos besos y caricias que deseaban para llevársela.

No lo niego, el miedo me invade, me asuza, me arrulla con cara de malicia. Amor tenía yo por la imagen de la mujer. Es la efigie inmaculada la que no causa ningún rubor, ni sentimiento cálido. Pero tú, mariposita, tú... te adentraste sin quererlo en mi alma, en mi cuerpo, en mi mente, en mis letras... ¿y ahora qué pasa? Me encuentro de repente en terreno virgen, desconocido.

El otro lado de la relación es muy fuerte. Realmente la llama del deseo se enciende al pensar en tí. Esos momentos de pasión, desenfreno carnal, son monumentos erigidos a Eros. ¿Es normal que cada vez que te vea me sienta tan atraído? ¿Es normal que, además, remuevas fibras de mi pasado e incorpores ardientes hilos de recuerdos, sentimientos y esos te construyan una armadura tan preciosa, tan profunda, que te mantiene unida a mí por la magia que te rodea?

Siempre imaginé una historia de amor contigo. Y después descubrí tu ser, tu alma, tu interior. Y me encantó. Tu eterno reír, tus lágrimas ocasionales, tu sensibilidad escondida. ¡Esos besos inolvidables, llenos de pasión, de ternura, tan tuyos¡ ¡Muérdeme otra vez, por favor¡

¿Cómo saber si es amor? ¿Cómo saber si terminará en lágrimas, amor desenfrenado, o una vez más, un corazón roto, escurrido de anhelos, besos, caricias; fracturado por alguna pena? La razón me pone frenos y me mira a los ojos con cara de condescendencia, pero toma mi mano con rigidez y no la deja ir. El corazón es un percherón desbocado que si por él fuera, podría participar en un circo romano con la firme convicción de vencer a un ejército espartano.

Mira en qué terrenos me tienes, amorcita mía...

Ladrón de magia, de intimidad... consejero literario de lujo.

Otro ejercicio de escritura rápida llena de deletes y backups porque resulta que ahora en las compus de la facultad se les ha ocurrido cubrir con celofán los teclados. ¿Qué microsoft no puede sacar una cubierta hipoalergénica o algo así? Carajo, estas fundas improvisadas hacen que uno teclee la letra "s" y aparezcan la "e", la "a" y la "s".... en fin digamos que el estrés del fin de semestre se hace presente y junto con él me invade el hartazgo, la plena flojera de pensar en tener saturada la agenda... y la opción de mantenerme aletargado...

Decidí darle una oportunidad al programa Google Earth y vaya que me me he sorprendido. Uno teclea "Barbados" y directito el globo lo manda a la región deseada y le indica los lugares históricos más importantes, fotos, nombres de las calles, etc... Y me ha parecido que ahora me gustaría viajar con mi Google Earth sobre la Ciudad de México y pude ver mi casa desde ahí... además de saber el nombre de varias calles que se ven desposeídas del letrero correspondiente... y yo conozco a varios pelafustanes que se dedican a robarse los nombres de las calles y tapizar sus recámaras con ellos... bastante extraño... además hacen gala de un semáforo, de algunos conos señalizadores... en fin... parece el crucero de Sullivan porque tienen fotos de chicas con poca ropa... un lugar en donde la música pesada, los juegos de video, la compu con youtube y el deserden se mezcla con olores como colonia de hombre y zapatos usados... típico de jóvenes machos solteros sin vida... (y yo los visito¡¡ ¿qué hago ahí? jajaja) Regresemos a los de Google Earth... ahora el individualismo + la globalización aterrizada en el uso de internet + las fotografías satelitales = viajes virtuales sin costos alguno... aunque cuando le dije a una chiquitita que iríamos a Cabo San Lucas y le llevé a la compu y le enseñé las fotos.... no se mostró para nada agradecida, como yo pensaba, sino que volteó la mirada al techo, esbozo una sonrisa de "pobre idiota" y regresó a ver su DVD de Café Tacuba...

Sin embargo, al menos para los que nos dedicamos a las artes, sean escritas, pintadas, habladas, o lo que les venga en gana, es una herramienta útil porque nos apoya en la impresión de realidad, pues si hablo de Praga, es casi imposible que sepa el nombre de las calles y menos que la avenida Linhartská hace esquina con la calle Husova. Y ahora, sin embargo, los viajes me han emocionado un poco menos... pues uno tiende a idealizar las visitas a lugares nuevos... y no será lo mismo si ya lo vi en Google Earth... aunque me permitirá hacer visitas mundiales sin moverme de mi compu... no lo sé... siento que roba un poco de intimidad y magia a las ciudades... ¿no lo creen?

Persuasión interna ad hominem.

Resúltase que el proyecto de la publicación se viene encima. Y a veces uno desdeña esa posibilidad y al menos, la aplaza cada vez más, pues mírase como un camino divergente en el horizonte. El punto fuerte de la ocasión es el proceso creativo, que esta vez al parecer se viene un poco diferente al simple suceso de apoltronarse enfrente del teclado para desenredar la madeja equívoca, promiscua, turbia, entintada por arquetipos e ideales que rodean mi existencia, sintiéndome un herrero que le da forma a la lámina, de a poco.

Esta vez es posible que se venga la ayuda divina de alguien muy especial. Ese alguien posee un bagaje afectivo y formativo inconmensurable. Le conozco desde los pocos años de vida, de antes de la década. Apareció de repente donde uno comienza a socializar, en aquellas aulas de los noventas, en unas calles de la colonia Polanco.

La inmortalicé sin más. Su cabello negro, lacio, despeñado en sus hombros, rodeando un cariz de pureza, una mirada de esas que sólo las niñas de aquella edad poseen, cándida, maliciosa, encantadora. Acompañaba el cuadro una risita de pómulos alzados, de barbilla afilada, de cejas paralelas, contagiosa cual epidemia, energía positiva pura.

Y a pesar de que el primer amor se vive a intensidades psicodélicas, los esfuerzos de retenerlo son en vano, pues la evolución del cuerpo opaca todo brío encaminado a la conservación. Ella se embarcó en su yate y partió al horizonte lejano, hacia nuevos mares, en busca de nuevas playas, otros soles, con la simple gana de agitar su mano hacia mí, en señal de separación… yo sentí el hálito del adiós en la cara, pequeñas gotas de mar que su partida dejó, y guardé ese cuadro como un tesoro… lo tengo colgado en la memoria y lo repaso a diario en las mañanas cuando el cerebro se reinaugura, y estoy seguro que a cada relación que me apego, el retrato se acusa como humedad en papel, y a veces al encontrar soledad, mi memoria lo trae ante mí, y mis ojos y mi corazón lo observan como la primera vez que vi Nuit Étoilée de Van Gogh.

Ahora, entrado en edades inéditas poseo el privilegio de contactarla y de contarle mis peripecias literarias, a lo que ella respondió con sorprendente proactividad. Me ha ofrecido su valiosísima ayuda y le he dicho que sí. Simplemente un apoyo de una profesional del tratamiento psicológico.

Pero ahora con esa armadura que posee, llena de Freud, Lacan, Reich, Klein, Bion, Jung o Adler; la turbación me invade, me cimenta un muro de precaución que me invoca a desatender mis quehaceres literarios. Aunque la plática sobre la represión, la condensación, los sueños, el desplazamiento, el libido y las pulsaciones (Drang), las etapas oral, anal, fálica, el período de latencia y la etapa genital; el inconsciente colectivo, el arquetipo, la posición esquizo-paranoide, infunde más interés que desasosiego. Además no vengo en posición Popperiana de clasificar actividades en ciencias y pseudociencias… sólo quiero incursionar en apetencias de enriquecer las pocas palabras ordenadas, consecutivas, que suelen acopiarse en mis espacios idílicos, épicos, retóricos, satíricos…

Además la curiosidad se viste de interrogación: ¿qué busca ella?

Librería de vidas... en diario...

Hoy pasé por una librería un poco diferente, única en su clase. Venden y compran diarios. Así es, así como lo leen... venden diarios de cualquier persona que se anima a ir con ellos bajo el brazo y no le importa dar un trozo de su vida por unos cuantos pesos...

Paseando por los estantes ví muchos con tapas duras, tapas blandas, de colores extraños como uno de color yema de huevo con una carita morada que sonreía en una cubierta y otra muy triste en la primera página. Era de una niña (en su tiempo) de 1974, que escribía una carta con sus actividades más importantes cada día (clara definición de un diario), pero además conversaba con un tal Señor Lagui, quien al parecer no hablaba y no tenía contacto con ella... sólo leía su diario en las noches... y lo más raro es que había respuestas... la letra parecía de un desordenado conductual, pues era casi ilegible, alargada, muy separada y la tinta que siempre usó en sus redacciones era color hueso y su pluma se notaba que era estilo fuente... ¿han visto alguna vez una tinta tan rara?

tendré que regresar a dar un vistazo a ese diario porque me llamó mucho mi atención... sobre todo la parte en la que el desconocido describe a la niña con gran detenimiento el interior del cuerpo humano, como si fuese cirujano, porque describe texturas... olores.... y lo más escalofriante... hasta sabores. Descifra con gran maestría y con un lenguaje simple las técnicas de embalsamado, momificación, amputación de miembros, transplantes... ¿es eso normal? :s

Otro diario advertía un texto algo parecido a esto:

Hoy me invade la tristeza, en un remolino sentimental que poco puedo explicar. Es uno de esos días en que todo pudo estar bien. Nada salió mal y au contraire, todo fue excelente. Estoy en medio de una lectura muy amena, de un libro de Joe Hill llamado El traje del muerto. El personaje principal demuestra a lo largo del trama una inestabilidad emocional digna de un cantautor. Incapaz de mantener relaciones largas, lo que lo mantiene a flote es su música, y la únicas relaciones duraderas que tiene: una con sus perros y otra con su empleado.

Algo de esto he visto en mí, reconozco mis patrones de conducta, sé por dónde voy cómo voy a actuar bajo ciertas circunstancias. Reconozco mi debilidad por las mujeres, pero una vez teniéndolas a mi lado, soy incapaz de mantenerlas lejos de ese lado oscuro que tengo en el que las lastimo. ¡Dios! Parece que un doble se apodera de mi mente y simplemente deja salir todo aquello que me callo, que no puedo decir cuando la línea de la amabilidad y la cordialidad está frente a mis pies.

Destruí ese amor con desdén. Fue muy fácil, sólo asesiné la confianza que establecimos ella y yo desde un principio. Acabé con la mirada dulce y amorosa que le tenía, y le propiné una que seguramente apagó el brillo de mis ojos, los mantuvo hundidos bajo mi ceño fruncido y mis palabras de amor, poesía, elogio; se incrustaron en sus oídos como serpientes venenosas mordiendo hasta los tímpanos bajo palabras altisonantes, desgarradoras, incisivas...

Ahora sólo resta recuperar el cuerpo agónico de nuestra relación y darle primeros auxilios... esperando que no sufra otro ataque... pero puedo apostar que sus pupilas ya no se posarán en mí como lo hicieron desde un principio... lo sé... Yo no me miraría igual... de hecho la primera vez que me vi en esta situación me di asco, repulsión, me encerré en una prisión por un rato y decidí no dejar salir ese alter ego. Pero al salir y estar controlado es una fuente infinita de creación... de perfección literaria... de búsqueda de lo humanamente trascendental... Aunque si se desboca es como un huracán, y lo peor es que ataca todo aquello que amo... es como salir un día de tu cama y levantarte, estirarte, y darte cuenta de que tu familia, y todo aquél que te importa ha sido asesinado en tu casa, mientras dormías...

No puedo más... no puedo más...

Las páginas restantes se veían en blanco... y la letra del final se había remarcado unas varias veces, con mucha fuerza, casi atravesando el papel. Un ejercicio que se me hizo interesante fue comprarlo, e intentar imaginar qué seguiría a partir de este punto. ¿Cómo habrá sido su dueño? ¿Tendría doble personalidad? ¿Quién lo hubiese querido así?

Interesante... muy interesante...

Escamas en el ojo

Pasó al súper por una botella de tequila. El tic del ojo derecho no desaparecía. Cerraba y abría su ojo de forma descontrolada, aunque no era de manera frecuente, pero sí a un ritmo que desesperaba. Cada quince minutos le atacaba el tic durante dos minutos y dieciocho segundos. Después paraba. Pasaban dieciséis segundos. Y una réplica le acogía, cerrando y abriendo nuevamente, ahora tan sólo veinticuatro segundos más. Al final una lágrima involuntaria le recorría el rostro y debía limpiarla si no quería que le hiciese cosquillas al llegar a la parte superior del cuello. Ahí se deslizaba a veces y le mojaba el cuello de las camisas. Le parecía una molestia.

Cuervo, Tres Caballos, Viuda de Romero, Cien Años, Corralejo… repasó las marcas de las botellas en su mente y cada una se asociaba con recuerdos tan diversos y tan cálidos, algunos, o tan lejanos, fríos, desagradables que le recorría un frío escalofriante la piel, le enchinaba los vellos de los antebrazos y le doblegaba las piernas. Recordó la costa de Oaxaca, esa parte de playa casi virgen que recorrió con su mejor amigo. Recordó la brisa del mar, esos anocheceres de fogatas, de guitarras y cánticos a capella. Ese fondo de reggeae que siempre acompañaba el incesante batir de las olas. Recordó el preciso instante en que el lanchero con el que se hospedaba le trajo la botella del refrigerador. “Se la puse a enfriar Don, pa’ que no le sepa a té”. La confianza de la amistad le permitió abrir la botella y darle un sorbo directo del borde frío, todavía escarchado. El líquido, a pesar de los grados de alcohol que contenía (40) recorrió la garganta sin esfuerzo durante unos cinco tragos, enfriando las paredes y hasta la boca del estómago.

Le trajo a la realidad un nuevo ataque del tic, y una persona que circulaba por el mismo pasillo tratando de decidir entre un par de marcas de brandy le miró extrañado, y como buen mexicano, desconfió de sus facciones, creyendo que se encontraba ante una persona en estado de ebriedad, lo que le hizo tomar la botella más cercana a su mano y alejarse lo antes posible del individuo. Dio vuelta al pasillo y tomó de la cintura a su pareja diciéndole: “vámonos, ahí hay un borracho”.
Aprendió rápidamente a hacer caso omiso a su tic. Mientras le embestían cerraba su otro ojo y su mente despegaba. Pensaba. Se ocupaba de lo que, según él, muchos de los demás no hacían. Reflexionaba sus actos futuros. Él sabía que tenía una ventaja. Pensaba en lo que hacía cada 15 minutos. Todo lo reflexionaba. Incluso un día le había salvado de ser atropellado. Llegaba a la parada del autobús con cierta prisa y éste abandonaba ya la posibilidad de subir a más pasaje. Comenzaba su trayecto retirándose. Él pensó en cruzar la calle de manera intempestiva y tomar un taxi para no llegar tarde a la entrevista de trabajo. Un hombre de corbata negra, gordinflón, de unos 110 kilos, 1.65 m de estatura, bigote, con la calva brillante llegó detrás de él chiflando y gritando airadamente al chofer del autobús para que parara. En ese momento el tic se hizo presente. El regordete le atizó para que gritaran juntos, y al darse cuenta de su problema, volteó los ojos hacia el cielo, mostrando su desaprobación ante el poco apoyo obtenido. Echó otra mirada al camión que se alejaba, lo que le hizo dar la espalda a la calle. El tic iba apenas empezando su segunda fase. Mientras tanto pensaba en las otras posibilidades de llegar a su entrevista y recordó que había una línea de autobuses que cobraba menos y que le dejaría en el mismo lugar, sólo tenía que esperar unos 10 minutos más; eso descartó la primera posibilidad de cruzar la calle…

Cuando abrió los ojos un rechinido de llantas y un gran golpe, además de gritos ahogados le sorprendieron. Una camioneta blanca con algún logo de una empresa se daba a la fuga con el parabrisas deshecho, y el capó lleno de sangre. Nuestro personaje rellenito yacía en el suelo boca arriba, con un brazo extendido en el asfalto y el otro bajo su cuerpo con una flexión que era imposible si no presentaba una fractura. El codo estaba doblado hacia el exterior, como saludando la bandera, pero con la mano en la espalda. La sangre recorría el pavimento. Una pequeña convulsión terminaba con la vida del pobre hombre, mientras el tránsito se acumulaba en el lugar.

Impaciente, de espaldas a la avenida, cruzóse sin dar cuenta de que la camioneta rebasaba a una velocidad que excedía los límites, pues el chofer ya había sido advertido por su lentitud en el viaje anterior. Al momento de pasar uno de los coches más lentos un camión salía de un almacén de refrescos, lo que casi lo impacta con la parte trasera del camión. Pero la pericia del conductor logró que diera un volantazo hacia el lado derecho, precisamente hacia donde cruzaba nuestro ansioso peatón descuidado. Las tres toneladas de la camioneta pasaron fácilmente por encima del ahora tope humano.

“Pude ser yo. Pero el tic me salvó la vida” rezaba nuevamente ante el estante repleto de botellas de tequila. Por eso ahora no reclamaba, no se enojaba con la vida por haberle dado ese chocante espasmo. Tomó una botella de Viuda de Romero y se dirigió a la caja. La cajera le sonrió más por costumbre que por agrado. “¿Encontró todo lo que buscaba?” Cómo decirle que no, cómo insinuarle que el amor desapareció para él de manera abrupta, que el destino le arrebató a la mujer de su vida y se la llevó lejos, con alguien que le lavaba el cerebro y la trataba mal; cómo explicarle que la contorsión de los músculos faciales le ocasionaba dolor en las noches y que se había aficionado al alcohol por eso, para dormir al menos unas cinco horas. Simplemente asintió. “¿Es todo?” Volvió a asentir. Sacó un billete de $100 y pagó. Tomó la botella y la abrió antes de recibir el cambio, dando un gran trago antes del próximo embate gesticular. La cajera lo volteó a ver con asco y prácticamente le aventó el cambio, haciendo un gesto de negación al mover la cabeza de un lado a otro.

Una visita más en la que lo veían como espécimen anómalo. Tendría que ir a otro lado por su alcohol de ahora en adelante. Pero el siguiente tic no fue como los demás… el ataque duró menos, 1 minuto y cuarenta segundos. Y no hubo repetición. Se dirigió al baño, extrañado, y en el espejo vio la horrible realidad. Una pequeña protuberancia, de la textura del lomo de un reptil salía de su córnea. Al parecer traspasaba la córnea y salía desde el cristalino. Tenía escamas. Escamas en el ojo.

Nueva realidad

Nueva realidad.

Así amaneció Sarajevo el 29 de junio de 1914 después del asesinato del archiduque Francisco Fernando de Habsburgo, ya con una declaración de guerra de parte de Austria, con el origen de una desazón social mundial... y habitantes boquiabiertos que sabemos son siempre los menos culpables, los de menor capacidad de contestación en la toma de decisiones, pero siempre los más afectados.

La Gran Plaga

200 millones de muertos, Alejandría, Constantinopla; ciclos de 8 a 12 años. En el siglo XIV hay un brote que además tiene de fondo una guerra entre genoveses y tártaros en la ciudad de Kaffa, de donde salió por los puertos (en las ratas pues la enfermedad se propagó por las pulgas de los roedores, quienes portan la bacteria Yersinia Pestis) y llegó a Constantinopla, a Sicilia; de las costas sureñas de Italia se disemina hacia Europa, entrando por Suiza, llegando a Portugal, España, Francia, Inglaterra, Noruega, Alemania, Polonia, Rusia, Mesopotamia, Egipto... Despertar en aquellas épocas era un milagro debido al poco desarrollo de la medicina, y a la extensión territorial que ocuparon las ratas.



VIH



¿Debo de hacer algún comentario al respecto del virus más conocido del siglo anterior y del presente? Más de 25 millones de muertes y 39 millones de infectados. Nos vamos a dormir a diario sabiendo que existe, se reproduce entre nosotros y cada vez hay más infectados.



Gripe Porcina



He aquí el terror de nuestros últimos 8 días. Surge con una característica que rebasa imaginaciones de grandes literatos. Se contagia por vía aérea. Es curable. Y las películas de 12 monos, Epidemia, Soy leyenda, etc. se volvieron realidad en pocos minutos ante la mirada incrédula de familiares, amigos, enemigos, parientes, vecinos, y todos nos convertimos en el enemigo público número 1. Las costumbres latinoamericanas, especialmente las mexicanas de tocarse, abrazarse, besarse, estrecharse las manos, se vieron relegadas al simple "hola", o a la adopción de saludos orientales (inclinaciones).



Y sin embargo para aquellos que carecemos del gusto de andar rodeado de cercanías innecesarias, y que además gesticulamos ante el contacto (que si nolo hacíamos era mal visto) con otros seres que se acercan a "saludar" y con ese pretexto estrujan, chismorrean y fisgonean cuanto pueden además de interrogar cada destalle al estilo AFI, CIA, NSA... esta inmersión en individualismos socorrentes más que molestar incluyen en el macroambiente una atmósfera atípica pero tan agradable...


Añade, sí, una notoria variedad a la cotidianidad. El súpermercado es un desolado conjunto de estantes y uno que otro empleado escurridizo que mira más con terror al cliente que con actitud de servicio -nunca me habían escudriñado tanto las fosas nasales con la mirada-; las calles parecen invadidas de zapatistas (todos con no más que los ojos de fuera y de andar apresurado), los centros comerciales parecen hechos para fantasmas...

La imaginación me daba para incluir escenarios tan irreales (hasta hace una semana) como este en mi mente. Pero tenerlo a flor de piel, tan vívido... es simplemente un deleite para aquellos que amamos las novelas del estilo apocalíptico... y fuera del giro dramático-escénico propone un nuevo status quo.

Ahora el acto consuetudinario del escritor deberá de alejarse del mar de novelas, cuentos, poemas, escritos en general (en México hasta cumbia de la influenza porcina tenemos) que hablarán de epidemias. Y podremos retomar el estilo tan meloso, divertido, surreal de los años del Charleston...

¿O qué no el escribir es deformar la realidad y adaptarla subjetivamente al estado deseado que generalmente se ve influído por llevar la contraria a los eventos institucionales de cada época?¿Será que los gothics se apegarán a la vestimenta blanca y al amor por el prójimo... y los cristianos/musulmanes/judíos/mormones/católicos/satánicos repelarán a su Dios la llegada de estas plagas y los llevará al extremo contrario?

Momento de reflexión al menos... un elixir para la escritura... un tope en la carretera de la vida conservadora amante de los estatismos.

Welcome to la era del incentivo a los extremos... ¿a cual te apegarás? Yo profesaré el escriturismo. Y ¡sí!, el libro regresa al mundo con una fuerza increíble, creo que es lo que faltaba en nuestro país para leer... al menos mis conocidos han aumentado en un 200% su promedio de lectura anual...

No cabe duda... nueva realidad...

Sociedad vs. Decisiones gubernamentales unilaterales.

A ver, a ver… a los extremos socioeconómicos en México no les gusta jamás ser comparados.

Pero recordemos el incidente de la reestructura del Aeropuerto de la Ciudad de México:
Todo inició en 2001, en el mes de mayo, durante la administración del presidente Fox. Se decidió que se expropiarían 4550 hectáreas ejidales. Se pagarían aproximadamente $7 por metro cuadrado. Matemáticas básicas: 45 500 000 metros cuadrados x $7= $318 500 000. Trescientos dieciocho millones quinientos mil pesos. ¿y la plusvalía posterior no dejaría esos terrenos con precios por las nubes? En fin, no pretendo ser partidista, ni sectorial, es sólo una pregunta obvia que cualquier ciudadano se haría. Después la oferta se subió hasta los $54 por metro cuadrado. (El monto total ascendió a los $2 457 000 000, dos mil cuatrocientos cincuenta y siete millones de pesos). Esto ya en julio de 2002. Muere un campesino y el asunto concluye en la cancelación en agosto del proyecto.

Saldo: 1 muerto, unión y movilización de campesinos a lo largo y ancho de las carreteras del país, bloqueos, tráfico, smog, la formación del FUCCA (Frente Unido de Comunidades contra el Aeropuerto), amparos, marchas y movilizaciones.

En septiembre de 2008 la ex Delegada de Miguel Hidalgo presentó un programa de desarrollo urbano de su demarcación. Se invertirían 15 mil millones de pesos y se generarían 30 mil empleos. El pequeño problema se suscitó cuando derribó parte del ecosistema al talar varios árboles, entre ellos un octogenario fresno; y se anunció que la obra esperaba hacer excavaciones en zonas donde hay ductos de gas y de alta tensión a menos de un metro de profundidad. Asociaciones como Salvo Lomas, cuya líder es Trinidad Belaunzarán, Gestión Ambiental como asesora, impidieron que las obras siguieran adelante por medio de movilizaciones, clausuras, reuniones, además de una posible explosión que mataría casi a 4 mil personas instantáneamente. A pesar de lo irreverente, poco funcional, ilógico, poco convencional, el proyecto parecía seguir adelante. Nuevamente una movilización de ciudadanos interrumpió un acto que vulneraría la estabilidad vecinal. Finalmente y muy a pesar de los políticos pasajeros delegacionales, los vecinos (de cualquier rincón de la ciudad) somos los que permanecemos en los sitios afectados.

Saldo: ningún muerto, varias movilizaciones y bloqueos, tráfico, smog, amparos, marchas y movilizaciones. 1 delegada menos.

Entonces sí funciona esto de unirse y alzar la voz de forma ordenada y bien enfocada. Lean bien y no se detengan cuando se trate de votar, analicen su voto, háganlo racionalmente, los contrapesos que pueda haber en nivel federal, estatal, municipal/delegacional, legislativo, ejecutivo… ¿qué pasa si el PAN gobierna acá, el PRD acá, el PRI acá, el PT acá, Convergencia acá….? Son preguntas obligadas para todos los que queremos participar en la conformación de nuestro sistema de gobierno. Bravo por los vecinos de Polanco y por los de Atenco, ¿qué pasaría si en todas las delegaciones nos quejáramos así por cada uno de los problemas que sabemos pasan a diario? ¿existiría ese tiradero de basura clandestino de la esquina? ¿seguiría vendiendo droga el vecino que ya sabemos que se dedica a eso?¿tal vez la patrulla pasaría más seguido por nuestra puerta? La sociedad tiene la batuta ante las autoridades, pues estas últimas emanan de ella. Aprovechémoslo.