Un camino igual de sinuoso, o al menos eso entiendo.

Y me preparo a la lectura del día, dejando ante ustedes un link interesante de un wey que de repente se decidió por escribir y psss hace bastantes cosas muy al estilo hiperrealista en un chilangoñol ameno, ácido, requetebien entendido en la precopa de viernes no?

http://xaviervelasco.com/blog/

Abandono II

¿Cuántos pedos se tiró ese día? Puuuuuuuuta madre. Casi los mismos que Napoleón en Waterloo... El mismo número que Obama cuando ganó la presidencia en Estados Unidos y dijo: In change we trust... y pura parada. esos gases que salían de su culo no sólo eran OLOROSOS, sino que llevaban premio... y en las noches sentía la mierda pegada al calzón, rozando sus nalgas y no le importaba.

Sabía que era una señal.

Si somos el único animal que se puede llenar otra parte del cuerpo de caca... y que hay algunos coprófagos que hasta en el hosais (Hocico->hocique->hocize...) se la meten por el puro placer... ; que no sea el ano... será por algo... (sí, sé que puse punto y coma después de tres puntos, sustitúyanle por cualquier otra mierda, pero significa etcétera y luego un cambio de idea... ok??)

Puta, es que ya ni en mi propio blog puedo escribir en paz....

Mi pinche escritura demerita, baja de catego, acribillada por la sensatez que se esforzaba siempre en resaltar. Es como ocultar al activista que llevo dentro. Y también poseo un hombre que se enamora de muchas. Y uno que sólo quiere estar con una. Me he aficionado al whiskey, al blues y al café. Soy adicto al sexo por el sexo, al amor desmedido, a la escritura de poesía cursi. Ya me cagué de mí mismo. Y al pensar en la autodestrucción me río por la antagonía entre la consecuencia y la causa (hay que planear la autodestrucción, por lo que resulta un proceso creativo para después deshacer).

¿Será el facebook?

¿He llegado a una andropausia juvenil?

Cambio y fuera, pareja.

Abandono.

¿Cuánto tiempo he quedado abandonado? El aislamiento de las filias también es una filia. De repente eres alguien. Cuatro minutos después y tras ejercitar un desapego a la rutina, te transformas.

Mi escritura se fue. Se despidió de mi ser. Andaba de vacaciones repelando las enormes atrocidades que este "malaventurado pseudoescritor" hízole causar en páginas en blanco. Por lo que me dejó saber se aventuró en la literatura fácil. Alguien le dijo... ".. léete El símbolo perdido de Brown..."

Se amotinó una noche y desapareció por mucho tiempo... Y a pesar de ahcer llamadas de emergencia con Volpi a la mano, con Dante, incluso con Sócrates... nada... ni sus luces...

Y ahora regresa de malas... sin rumbo, con la mirada en objetos ordinarios que carecen de sentido. Antes perseguía la trascendencia. Hoy busca la redefinición. Hoy coloca sus metas en un camino desconocido.

Hoy me pierde y me dispersa, me hace tomar caminos antes rechazados y me lleva de la mano al abismo.

Si me pierdo... ¿hay alguien que me rescate?

Reflexiones en aras del Centenario Revolucionario

Mi trabajo se ha tornado interesante. De un área de Compras, dedicada al 100% a lo que es mi carrera, la vida me vuelve a colocar frente a un reto laboral que, además de compensarme medianamente (lo que en este México en crisis es prácticamante imposible), me incluye en un proyecto más que entrañable, llamado "Voces de la Revolución". Edito el audio de grabaciones hechas en 1970 a ex zapatistas, la mayoría ya parte del más allá.

En ellas ventílase la homosexualidad de Zapata, las canalladas huertistas; siento en cada palabra de los entrevistados el terror que en su dia tuvieron ante las balas, me ensillo con ellos y partimos a caballo a asaltar trenes enteros, en los que se decapitaban personas, se mutilaban, baleaban, violaban y robábase lo que se pudiera. Me he enterado de la nula paga que recibían y de las órdenes que les daban: "ai si ganan, pus lo que quede en la hacienda es de ustedes, no más si matan a los dueños nos traen el cadáver para llevarlo con el general".

Me sorprende el poco valor que poseía la vida en épocas hostiles y me aterró la descripción de un coronel, en la que detalla el hallazgo del cuerpo sin vida de su hermano de 3 años, apuñalado 31 veces por los que asaltaron su casa y dejáronle huérfano y sin algún familiar. Todos los que vivían en esa casa fueron asesinados y la madre, además, violada. Él quedó solo en esta vida a los 17 años, lo que le obigó a retornar a la batalla revolucionaria para poder comer y, obviamente, olvidar.

Es, ¡vaya!, harto interesante encontrarse con este material auditivo que data de 1970, mostrando las vivencias de soldados rasos, comandantes, generales, tenientes y subtenientes inmersos en un mundo de cambio allá en ese mundo post-porfirista que desató movilizaciones económicas, sociales, históricas, pero que, como en todas crisis, tocó más duramente a la clase baja del país y que a final de cuentas no fue más que un cambio de élites.

Concluyo citando la grabación del día de hoy:

Entrevistador: "¿y usted supo o le tocó vivir algún reparto de tierras después de la finalización de la revolución?

General: "No, eso no se dio, nadie obtuvo una mejor tierra, excepto los que gobernaban, que de por sí se hicieron ricos en las luchas, con los botines. Pero si la Revolución se trataba de que la tierra quedara en manos de los que lucharon en ella y que fuéramos más justos, entonces no hubo Revolución"

Cualquier coincidencia con El llano en llamas es ¿meramente circunstancial?

Fraternity disrigarding remoteness.

Algunos eventos últimos en estos días han dado pie a la reflexión sobre la existencia no corpórea, a pensar en el más allá, en el mundo que a todos nos espera, del que algunos disfrutan diciendo que no existe, otros imploran su comprobación, y otros sólo intentamos argumentar y a través de ese simple ejercicio en el que se descartan tesis con antítesis pretendemos llegar a una conclusión...

No tengo palabras para tí ¡oh querido amigo! La pérdida del cuerpo en esta dimensión ha de ser un trago diferente a lo que estamos preparados, pero deseo de todo corazón que te encuentres en un mejor lugar que esta impura dimensión, guardando algunos acordes para que cuando yo llegue, junto con todos los que te conocimos, nos muestres ese potencial que seguramente estás desarrollando del otro lado. Te conocí MUY poco. Pero fue suficiente para cambiar mi vida por tí. Es gracias a esos ímpetus que yo ya había olvidado que el proyecto de mi novela sigue en pie. Me he preguntado ¿cómo agradecerte esto Yannick, ahora que ya no estás?

Mis intenciones no son despertar el morbo y no quiero que este texto se vea como tal. Por eso no lo publico en tu perfil de Facebook al que muchos han accedido para comunicarse contigo (espero que los ingenieros de sistemas de donde estés tengan idea de cómo convertir los bytes de info y los códigos HTML en algo que puedas leer, si no esos weyes se la pela... fustanearon jajaja).

Te convertiste en una compañía para mí, un papel en blanco que sé que podrá escucharme, leerme, eres ahora alguien con quien hablar. Y no me malinterpretes, no voy por la calle como merolico dando un espectáculo monoléctico. Es individual. Una energía positiva que me impulsa en esos momentos de flaqueza. (Y de felicidad). Y ojalá no te pese.

No tengo más que agradecerte por compartir los pocos momentos que pasamos juntos, y como te dije la última vez que te ví: ¡salud, en pos de dos artistas amateurs tratando de trascender en este mundo¡

Me ganaste en el camino, pero te aseguro que pienso todos los días en tí cuando me siento ante este teclado a ver danzar los dedos.

Nos veremos pronto, más de lo que imagino, seguramente.

Descanses en paz, querido Yannick.

PD. Te dejo un verso de Whitman.

O Me! O Life!

Walt Whitman

O me! O life!... of the questions of these recurring;Of the endless trains of the faithless--of cities fill'd with the foolish;Of myself forever reproaching myself, (for who more foolish than I, and who more faithless?)Of eyes that vainly crave the light--of the objects mean--of the struggle ever renew'd;Of the poor results of all--of the plodding and sordid crowds I see around me;Of the empty and useless years of the rest--with the rest me intertwined;The question, O me! so sad, recurring--What good amid these, O me, O life?

Answer.

That you are here--that life exists, and identity;That the powerful play goes on, and you will contribute a verse.

Escribiéndote

De letras, números y garabatos está hecho el mundo. Déjame pintar los míos en tu vientre desnudo, déjame esculpirte a versos, a galope de tinta, en humeantes palabras escritas para su lectura... por tí.

Playita

Moría de calor cada vez que la aguja del reloj indicaba más de las 8 de la mañana, las palmeras de la playa atraían a más y más moscos y yo era su desayuno predilecto. El calor y yo no somos el uno para el otro. Toda mi vida he preferido las climas fríos, gélidos de ser posible. Pero Huatulco no fue tan malo. A pesar de convertirse en esos pueblos dedicado al turismo extranjero en su mayoría, donde uno visita una tienda y en vez de ofrecerle un "refresco" le dan una "soda" y donde es más fácil comprar una tarjeta para hablar a Canadá y a EUA, que a México, la experiencia valió la pena.

Internamente. Asenté mi traserito en una duna, con la vista hacia una de las Bahías más lindas que jamás he visto, con la mente despejada y las metas a la deriva, cual pequeña embarcación en mar abierto. Mi chelita daba a esta imagen una serenidad acogedora, la brisa hacía apacible el calor que refulgía en mi espalda. Sedimenté mis pensares. Las letras y los escritos pasaron más lento en el subtitulado de ideas. Y fui sereno, lleno de paz. ¡Ah! ¡Qué buen descanso!

Recomendable.